بقلم- فاطمة الأحمد

وأنا أرتّب رفوف مكتبتي الصغيرة، تناولت كرسيًّا وجلست أقرأ وأتصفّح تلك الصفحات. مرّت الساعات واحدة تلو الأخرى، بين ابتسامة وعَبرة؛ فالأماكن القديمة حكاياتٌ لا لسان لها.
أُغلقت تلك الأماكن منذ أن كنت في العشرين من عمري. لا أعرف لماذا قادتني خطواتي إلى هناك، حين زرت  منزل والدي  الذي لم يبقَ منه سوى الذكريات. ولا أدري: أكان الحنين هو ما دفعني إلى ذلك المكان؟
كانت الساعة السادسة صباحًا، والناس غارقون في نوم عميق. تسلّلت إلى المنزل، وفتحت الغرف واحدة تلو الأخرى، حتى وصلت إلى الباب الخلفي. كانت هناك مزرعة صغيرة تغطيها أشجار كثيفة، وقد بدت مخيفة موحشة. عدت مسرعة، وأغلقت الباب، ثم دخلت الغرفة التي تضمّ الرفوف. كانت عليها بعض الكتب والدفاتر، وقد غطّاها الغبار. بدأت أفتّش بينها، ولم أشعر بالوقت حتى رنّ هاتفي.
كانت أمي على الطرف الآخر تسألني:  
«أين أنت؟ أنا أنتظرك منذ الساعة الثامنة. هل غلبك النوم؟»
أجبتها:  
«نعم، نمت ولم أنتبه إلى المنبّه».
لم تكن تعلم أنني ذهبت إلى تلك الأماكن، وحتى اليوم لا أحد يعلم بذلك.
لم يبقَ منهم إلا الذكرى؛ لقد رحلوا. وصارت الذكريات كطيور مهاجرة، نراها ولا نستطيع الإمساك بها. نستمتع بمرورها أمامنا، بينما نجلس نكتب أحداث قصصنا ورواياتنا، ونضمّنها بعضًا منها. هي ذكريات جميلة، نعود إليها أحيانًا لنروّح عن أنفسنا، وليس من الضروري أن نبوح بها لأحد.
هناك ذكرياتٌ ترسم الابتسامة على وجوهنا كلما خطرت ببالنا فجأة...
الكاتبة فاطمه الأحمد