بقلم: شموخ الحربي
هناك أشياء تحدث في حياتنا ولا نعرف كيف نتحدث عنها، ليس لأننا لا نملك الكلمات، بل لأن ما نشعر به أكبر من قدرتنا على شرحه. ورحيل الأب من تلك الأشياء التي لا تنتهي عند لحظة الفقد، بل تمتد إلى تفاصيل كثيرة من الحياة، إلى الأيام التي نتمنى وجوده فيها، وإلى الإنجازات التي نصل إليها ونفكر للحظة كيف كانت ستكون فرحته لو كان معنا.
منذ رحيل والدي، أصبحت لديّ نظرة مختلفة للحياة. لم يعد الفقد بالنسبة لي مجرد ذكرى مؤلمة أعود إليها من وقت لآخر، بل أصبح جزءًا من تجربتي ومن الأشياء التي أثرت في طريقة تفكيري وشعوري. ومع مرور الأيام، أدركت أن الإنسان قد يواصل حياته ويحقق ما يتمناه، ومع ذلك تبقى هناك أمنيات لا تكتمل فرحتها كما تخيلها، لأن أشخاصًا نحبهم لم يعودوا هنا ليشاركونا إياها.
كنت أجد في الكتابة مساحة أعبّر فيها عمّا يصعب عليّ قوله. أكتب عن المشاعر التي لا أعرف كيف أشرحها، وعن الذكريات التي تبقى معنا مهما تغيرت الأيام. ومع الوقت، لم تعد الكتابة مجرد كلمات أدوّنها، بل أصبحت جزءًا من رحلتي، ووسيلتي لأحفظ بعض ما عشته وأشاركه مع الآخرين.
واليوم، صدر لي كتاب «حين غاب النهار»، حكاية الفقد وبدايات الحياة. وحين أتحدث عن هذا الكتاب، لا أستطيع أن أفصله عن تجربتي الشخصية، ولا عن والدي الذي أتمنى لو كان حاضرًا لأخبره أنني وصلت إلى خطوة كنت أحلم بها.
صدور كتابي يعني لي الكثير، ليس لأنه أول كتاب يصدر لي فحسب، بل لأن خلفه مشاعر وتجربة ووقتًا من حياتي أردت أن أضع جزءًا منها بين دفتي كتاب. وأتمنى أن يجد القارئ فيه ما يلامس قلبه، وأن يشعر بأن الحكايات التي نعيشها، مهما بدت خاصة بنا، قد تحمل شيئًا يشبه تجارب الآخرين أيضًا.
أنا شموخ الحربي، كاتبة خواطر ومقالات، وكانت لي تجربة سابقة في النشر بصحيفة النهار السعودية. واليوم أبدأ خطوة جديدة في مسيرتي مع الكتابة من خلال كتابي الأول، وأتطلع إلى أن تكون هذه البداية طريقًا ألتقي فيه بقرّاء يشاركونني الاهتمام بالكلمة والحكاية الإنسانية.
أما أبي، فسيبقى حاضرًا في كل خطوة أتمنى لو أنه شهدها. أهدي إليه هذا الإنجاز، وأتمنى لو أستطيع أن أخبره بنفسي أن ابنته حققت حلمًا من أحلامها.
ربما لا تعيدنا الكتابة إلى من فقدناهم، لكنها تمنحنا فرصة لنحكي عنهم، وأن نحتفظ بأثرهم في الأشياء التي نصنعها ونتركها خلفنا.
وهذه حكايتي مع «حين غاب النهار»؛ كتاب بدأ من تجربة عشتها، وأتمنى أن يجد طريقه إلى قلوب قرائه.
